***

Январ­ская Алуш­та без сне­га, но в огнях,

а допин­га не нуж­но – наро­дец на бро­вях:

на сцене буй­ный рокер гло­та­ет мик­ро­фон,

пен­си­о­не­ры в шоке – гуля­ет тесто­сте­рон!..

А запах чебу­ре­ков, а дым от шаш­лы­ка

сму­ща­ют чело­ве­ков, как пуля у вис­ка…

А ёлка рядом с паль­мой, шам­пан­ско­го вол­на… –

всё так пара­док­саль­но!.. И всё ж: до дна! до дна!

Гимн Алуш­ты

Луста, Алу­стон, Алуш­та,

древ­ний город, древ­ний край –

твой народ вели­ко­ду­шен!

Город слав­ный, про­цве­тай!

Будь в веках, люби­мый город –

небо, солн­це и песок,

пля­жи, пере­ва­лы, горы,

с моря све­жий вете­рок!

Ты – курорт непо­вто­ри­мый,

голу­бой дель­фи­ний край!

Ты – душа, надеж­да Кры­ма!

Слав­ный город, про­цве­тай!

***

Газе­та, радио, ТВ –

все зна­ли эту пти­цу-трой­ку,

но, буд­то в литер­ном СВ,

смял Интер­нет про­стую кой­ку…

Жил не тужил наш жур­на­лист,

моно­по­лист в печат­ном деле, –

нахаль­ный бло­гер-эго­ист

затмил и радио, и теле…

Сего­дня рулит гад­жет­мен –

бума­ги враг, цени­тель Сети.

Что пред­ло­жить ему вза­мен?

Чем будет жить назав­тра дети?

Какую инфу пред­по­чтут

и важен будет ли факт­че­кинг?

А если к чёр­ту СМИ пошлют,

забыв о них, увы, наве­ки?

Но не зави­сит ли от нас

вер­нуть к про­фес­сии дове­рье?

Мас­сме­диа, пока­жем класс,

заслу­жим сно­ва ува­же­нье!

***

Слу­шай­те море, слу­шай­те море,

говор таин­ствен­ный волн,

тех, что спо­кой­ны лишь на про­сто­ре,

там, где кача­ет­ся чёлн.

Здесь же они гово­рят о раз­лу­ке,

сер­дят­ся, шеп­чут, гру­стят

или твер­дят: «Да возь­ми ж себя в руки!..»,

а непо­слуш­ным гро­зят…

***

Мгно­ве­ния, мину­ты сча­стья –

вот что оправ­ды­ва­ет жизнь.

Над ними ведь никто не вла­стен –

они – твои. Тем и гор­дись…

***

 

Апрель­ские роб­кие тени

и роб­кая зелень вес­ны –

мы это­го жда­ли, хоте­ли

и зва­ли в зыбу­чие сны.

Как шёпот­но, лас­ко­во, тихо

на нашей устав­шей зем­ле –

исчез­ло вне­зап­ное лихо,

остав­шись в сыром фев­ра­ле.

Не порва­ны тон­кие нити,

когда-то свя­зав­шие нас:

и солн­це лику­ет в зени­те,

и искор­ки сме­ха из глаз…

***

Ах вы, сети мои, сети,
соци­аль­ные мои,
сети клё­вые, руб­лё­вые,
ком­пью­тер­ные!

Как и мне по вам, по сетич­кам,
не хажи­ва­ти,
мне мила дру­га за ручень­ку
не важи­ва­ти!

Выхо­ди­ла моло­да
за новые воро­та,
выпус­ка­ла соко­ла
из пра­во­го рука­ва.

На полё­ти­ке соко­ли­ку
нака­зы­ва­ла:
«Ты лети, лети, соко­лик,
высо­ко и дале­ко,

и высо­ко и далё­ко,
на чужую сто­ро­ну;
на чужой на сто­рон­ке
гро­зен вирус тот живёт.

Он гро­зен, сударь, гро­зен,
он не мило­сти­вой:
не пус­ка­ет моло­ду
позд­но вече­ром одну.

Я не слу­ша­ла вра­чей,
тех экс­пер­тов-моск­ви­чей.
и теперь вот мир спо­те­шу,
что коро­ну ту ношу.

Не послу­ша­лась вра­ча –
и нажи­ла смор­ка­ча…

***

Апрель какой-то нын­че хму­рый –

весне в зачёт­ку ста­вим минус:

нам при­нес­ла замор­ский вирус…

Народ в квар­ти­рах бро­дит сну­лый.

***

Он цедит брезг­ли­во об «этой стране» –

дру­гую, ска­жу, поищи…

И будет вопрос здесь уме­стен вполне:

«Шанель» сно­ва кап­ну­ли в щи?..

***

Напи­ши мне пись­мо про вче­раш­ний и зав­траш­ний день,

напи­ши мне пись­мо, чтоб оно меж­ду кни­жек хра­ни­лось,

напи­ши мне пись­мо – пусть там будет и солн­це, и тень,

напи­ши мне пись­мо, что­бы бед­ное серд­це заби­лось…

Напи­ши мне пись­мо, я отве­чу сти­ха­ми тот­час,

напи­ши мне пись­мо –  пусть оно неожи­дан­ным будет,

напи­ши мне пись­мо, чтоб при­шло в неулыб­чи­вый час,

напи­ши мне пись­мо – вмиг всё тём­ное память забу­дет.

***

Как гар­мо­нич­ны обла­ка

и все цве­та при­ят­ны гла­зу –

нахо­дит пра­виль­ность маз­ка

рука худож­ни­ка не сра­зу…

А этот ветер, этот луч

так мастер­ски всё под­черк­ну­ли!..

Талант при­ро­ды столь могуч –

мы лишь рас­те­рян­но вздох­ну­ли…

***

Н. Е. Пуш­кин

Доцент Анна и дво­еч­ник Арсе­ний

Сцен­ка из дра­мы

Доцент Анна

Опять он здесь, задолж­ник мой несчаст­ный…

Задолж­ник

Да, здесь…

Про­сить про­ще­нья дол­жен вновь, сеньо­ра:

Оши­бок преж­них не испра­вил я…

Доцент Анна

Да, милый мой, печаль моя во мне,
И при тебе мои моле­нья могут к небу
Сми­рен­но воз­но­сить­ся, но про­шу,
Про­шу тебя: учись, учись, учись!
Задолж­ник

Готов, но не могу –

Ни зна­ний нет, ни сил…
Я не досто­ин уча­сти сту­ден­та.
Я толь­ко изда­ли с бла­го­го­ве­ньем
Смот­рю на вас, доцен­тов умуд­рён­ных,

И мнит­ся мне, что тай­ну язы­ка
Я всё-таки постиг­ну.
В сму­щён­ном серд­це сно­ва обре­таю
Тогда моле­ний. Я див­люсь без­молв­но
И думаю — счаст­лив, чей хлад­ный ум
Согрет её дыха­ни­ем небес­ным
И окроп­лён люб­ви её сле­за­ми…
Доцент Анна

Какие речи — стран­ные!
Задолж­ник

Да-да, люб­ви,

Боль­шой люб­ви к род­но­му язы­ку…

(вста­ёт на коле­ни)

Доцент Анна

О боже! Встань же, встань… Как звать тебя?
Задолж­ник

Арсе­ний.

Несчаст­ный… Жерт­ва шко­лы и ЕГЭ…

Доцент Анна

О боже мой! И здесь, при дека­на­те!
Поди-ка прочь.
Задолж­ник

Один зачёт, все­го один зачё­тик

Доцент Анна

Ну что, ну что ещё жела­ешь ты?
Задолж­ник

Я? Смер­ти!
О пусть умру сей­час у ваших ног,
Пусть бед­ный прах мой здесь же похо­ро­нят
Не тут, а там — у кафед­ры две­рей,
где циф­ры, буд­то кар­ты белой ночью:

И два, и ноль, и три…

Доцент Анна

Ты не в сво­ем уме.
Задолж­ник

Когда б я был безу­мец, я б не стал
Стра­дать в без­мол­вии…
Доцент Анна

Так что же ты мол­чишь?

Ответь же на вопрос!  

Как любишь ты язык?

И любишь ли дав­но?

Наш?

Совре­мен­ный?

Рус­ский?
Задолж­ник

Дав­но или недав­но, сам не знаю,
Но с той поры лишь толь­ко знаю цену
Мгно­вен­ной жиз­ни, толь­ко с той поры
И понял я, что зна­чит сло­во сча­стье.
Доцент Анна

Поди-ка прочь — ты чело­век опас­ный.
Задолж­ник

Опас­ный! чем?
Доцент Анна

Негра­мот­но­стью – вот!
Хотя… При­ди-ка зав­тра
Сюда при­ди, и если ты кля­нешь­ся
Хра­нить ко мне такое ж ува­же­нье,
тебя при­му; но вече­ром, позд­нее…

Задолж­ник

Еще не смею верить,
Не смею сча­стью мое­му пре­дать­ся…
Я зав­тра вас уви­жу! — и не здесь
И не украд­кою!
Доцент Анна

Да, зав­тра, зав­тра.
Про­щай, про­щай, Арсе­ний…

ЗАНАВЕС

***

Сен­тябрь­ский свет, и жёл­тый плод – как солн­це…

И шорох трав, вда­ли чуть слыш­ный смех…

Вот это день запом­нить, пить до дон­ца

сок тиши­ны… Бес­печ­но… Без помех…

***

Сире­не­вый вечер средь бабье­го лета,

люби­мая кни­га и лам­по­вый свет…

А где ж оно сча­стье, его раз­ве нету?

И что, неуже­ли и там его нет?..

***

Завер­шил­ся мой день, завер­шил­ся счаст­ли­во:

я уви­дел его – сына млад­ше­го сына.

Он ещё очень мал, он лишь кро­ха, комо­чек,

но уже так любим – дре­ва новый росто­чек.

***

Оран­же­вый сен­тябрь, и небо голу­бое,

и солн­це с высо­ты лас­ка­ет детво­ру…

Сни­мая свой наряд, вор­чит клён: «Что такое?

Я листья отдаю, оставь­те хоть кору…»

***

Осень – вре­мя моё, осень – яркий костёр,

крас­но жёл­тая шаль на бор­до­вом!

Но насту­пит ноябрь, и при­дёт поло­тёр,

и сотрёт и накро­ет лило­вым…

***

Я стал такой сен­ти­мен­таль­ный:

чуть что, и вот она – сле­за,

и импульс вро­де мини­маль­ный,

да вид­но слаб стал на гла­за…

Они, мгно­вен­но увлаж­ня­ясь,

все­гда высо­кое сле­дят,

но слёз чистей­ших не стес­ня­ясь,

я искрен­но­сти этой рад.

И счаст­лив, если вижу друж­бы,

люб­ви достой­ней­ший венец.

Ведь это нуж­но, очень нуж­но!

Как нор­мы преж­ней обра­зец.

***

Октябрь­ский ветер бушу­ет

и листья послед­ние рвет,

и жёл­тою крас­кой рису­ет,

и белую крас­ку зовёт.

Дере­вья же, вет­ру перечя,

наря­ды свои бере­гут,

и шеп­чут: ещё, мол, не вечер,

а слух о кон­чине раз­дут;

они ведь ещё так кра­си­вы,

они ведь теперь так муд­ры…

Но холо­ден день мол­ча­ли­вый,

и ночь раз­жи­га­ет кост­ры…

***

Про драм­кру­жок, кру­жок по фото

и про жела­нье всю­ду петь

и гово­рить уж неохо­та,

и неохо­та лице­зреть

того кто, ниче­го не зна­ча,

всё вре­мя на устах у всех,

но он-она, сты­да не пря­ча,

в щель про­ле­за­ют без помех.

Ведь это тренд, ведь это мод­но:

меж дис­ци­пли­на­ми засесть –

по-диле­тант­ски быст­ро­ход­но,

заум­но лек­цию про­честь.

Когда бы с фак­та­ми дру­жи­ла

жур­ча­щей речи быст­ро­та…

Но на вопрос «Что это было?» –

ответ один лишь: «Пусто­та…»

***

Я знаю, что туда доро­ги нет,

что запа­хи и крас­ки там иные:

ведь поза­ди так мно­го взрос­лых лет…

И там дере­вья вовсе не боль­шие…

Но вдруг пах­нёт отку­да-то род­ным,

вдруг заще­мит в гру­ди, в рай­оне серд­ца…

Как же хоте­лось поско­рее стать боль­шим,

и как же хочет­ся вер­нуть­ся в наше дет­ство!..

Чтоб раз­бу­дил маль­чиш­ку тёп­лый луч,

что­бы опя­та жда­ли на опуш­ке,

что­бы всплы­ва­ло солн­це из-за круч,

а ты в теле­ге едешь к дере­вуш­ке…

***

Ты хочешь празд­ни­ка, но воз­мо­жен ли он?

И раз­ве может быть празд­ник орга­ни­зо­ван?

Празд­ник – это неждан­но-нега­дан­но.

Это что-то чудес­но-неяс­ное,

неж­ное или бра­вур­но-кар­на­валь­ное –

на раз­ный вкус.

Празд­ник – это не обя­зан­ность,

это само жела­ние,

это брыз­ги шам­пан­ско­го и счаст­ли­вый смех.

Празд­ник – это под­спуд­ное ожи­да­ние,

это атмо­сфе­ра надеж­ды и тихой радо­сти.

Это фев­раль­ское пред­чув­ствие вес­ны,

это октябрь­ское взы­ва­ние сне­га.

Это каче­ли: вверх и вниз с зами­ра­ни­ем серд­ца…