2019-й

***

Боишь­ся теле­фон­но­го звон­ка –

так зача­сти­ли горест­ные вести…

Как ока­за­лось, ниточ­ка тон­ка,

порознь ухо­дим, хоть и жили вме­сте…

 

Оче­ред­ной исчез наве­ки мир –

он так был при­хот­ли­во сшит и скро­ен,

и я на этот мир был так настро­ен,

хотя дру­гих миров он не затмил…

 

Как мно­го сил, энер­гии, люб­ви

вло­жи­ли все – от дет­ской колы­бе­ли.

Люби­ли, жили и так жить хоте­ли,

но всё ж ушли, ушли, ушли, ушли…

***

Вос­кре­се­нье, солн­це, тени,

тень­ка­нье незри­мых птиц…

Ах, вы сени, мои сени,

ах, вы сонм люби­мых лиц!..

Бла­го­ве­ще­нье свя­тое:

пти­ца радост­но поёт,

как поло­же­но в устое,

нын­че гнёз­дыш­ка не вьёт.

Вот оно оча­ро­ва­нье

веч­но радост­ных седь­миц,

и влюб­лён­ных вор­ко­ва­нье

голу­бей и голу­биц…

 

ОТЦУ
                                                                                          Мне у моги­лы не про­сить уча­стья.
                                                                                   Чего мне ждать?.. Летит за годом год.
                                                                       – Отец! – кри­чу. – Ты не при­нёс нам сча­стья!.. –
                                                                                            Мать в ужа­се мне закры­ва­ет рот.

                                                                                                                                   Юрий Куз­не­цов

 

Я тоже мог тогда ска­зать, что пра­ва нету уми­рать

у моло­дых отцов – дети­шек трое…

Мы горь­ко пла­ка­ли скор­бя: ведь так люби­ли все тебя,

и раз­ве горе искрен­нее скро­ешь?..

Но у моги­лы и теперь, когда откры­та в веч­ность дверь,

я не про­шу како­го-то уча­стья,

и вновь на кар­точ­ку гля­дя, и ран тво­их не бере­дя,

шеп­чу: «Отец, ты всё ж при­нёс нам сча­стье!»

***

Синее небо Дом­бая

и изу­мруд Тебер­ды –

видел, попро­бо­вал, знаю

вкус этой гор­ной воды.

Бар­хат­ный склон При­эль­бру­сья,

вата его обла­ков,

клик­не­те – и отзо­вусь я,

сно­ва к подъ­ёму готов.

***

                                          А.К.

И сно­ва ночь, и све­чи гас­нут,
теперь те све­чи не зажечь –
огонь неумо­ли­мо власт­но
всё завер­шил, и кап­лей стечь
оста­лось кро­хам сте­а­ри­на –
ничто не веч­но под луной,
как ни све­тил, но всё же сги­нул,
укрыв­шись теме­нью ноч­ной.
Как тяж­ко, как обид­но, горь­ко –
уже ни искры, ни луча,
уже не смо­жешь гла­зом зор­ким
схва­тить мгно­ве­ние шутя…

***

                         Пят­ни­ца, суб­бо­та, вос­кре­се­нье –

                        Нет у нас от ста­ро­сти спа­се­нья…

                                                                   М. Свет­лов

 

Вновь отры­ваю лист кален­да­ря –

ну как же он стре­ми­тель­но худе­ет!..

Никто, никто – ни ты, ни он, ни я –

сек­ре­том вре­ме­ни обрат­ным не вла­де­ет.

…Вот в крес­ле парик­ма­хер­ском сижу –  

пусть плён­ка кино­хро­ни­ки стре­ко­чет:

с задор­ным чуб­чи­ком весё­лый выхо­жу,

а здесь «под ноль» – и ули­ца хохо­чет…

«Канад­ка», «Ёжик», «Бокс» и «Полу­бокс» –

со сти­лем совре­мен­ным при­ми­ре­нье…

Но не о моде речь (в ней я не орто­докс),

о зер­ка­лах – сви­де­те­лях взрос­ле­нья…

***

Вре­мя голых коро­лей,

вре­мя мыль­ных пузы­рей,

вре­мя фор­мы, вре­мя кли­пов,

вре­мя теле­ви­зи­он­ных кри­ков,

бюро­кра­тии и бла­та,

двое­мыс­лия и зла­та.

Вре­мя мы не выби­ра­ли –

диа­лек­ти­ка спи­ра­ли…

***

Мне вче­ра при­снил­ся пер­вый снег,
белый-белый, неж­ный и лету­чий –
види­мо, при­ят­ным был ноч­лег,
нас согрев­ший, спря­тав­ший от тучи.
Тот, во сне, был мяг­кий, шер­стя­ной,
а наут­ро: что там у поро­га?..
Нет, не тот, не изо сна, не мой –
сля­кот­ный, испор­тив­ший доро­гу…

***

Не надо него­дя­ям пота­кать –

они игра­ют по свои зако­нам,

отчёт давая бесам и дра­ко­нам.

Их чест­ным людям сро­ду не понять.

 

2020-й

***

Слу­шай­те море, слу­шай­те море,
говор таин­ствен­ный волн,
тех, что спо­кой­ны лишь на про­сто­ре,
там, где кача­ет­ся чёлн.
Здесь же они гово­рят о раз­лу­ке,
сер­дят­ся, шеп­чут, гру­стят
или твер­дят: «Да возь­ми ж себя в руки!..»,
а непо­слуш­ным гро­зят…

***

Апрель­ские роб­кие тени

и роб­кая зелень вес­ны –

мы это­го жда­ли, хоте­ли

и зва­ли в зыбу­чие сны.

Как шёпот­но, лас­ко­во, тихо

на нашей устав­шей зем­ле –

исчез­ло вне­зап­ное лихо,

остав­шись в сыром фев­ра­ле.

Не порва­ны тон­кие нити,

когда-то свя­зав­шие нас:

и солн­це лику­ет в зени­те,

и искор­ки сме­ха из глаз…

***

Как гар­мо­нич­ны обла­ка

и все цве­та при­ят­ны гла­зу –

нахо­дит пра­виль­ность маз­ка

рука худож­ни­ка не сра­зу…

А этот ветер, этот луч

так мастер­ски всё под­черк­ну­ли!..

Талант при­ро­ды столь могуч –

мы лишь рас­те­рян­но вздох­ну­ли…

***

Сен­тябрь­ский свет, и жёл­тый плод – как солн­це…

И шорох трав, вда­ли чуть слыш­ный смех…

Вот это день запом­нить, пить до дон­ца

сок тиши­ны… Бес­печ­но… Без помех…

***

Сире­не­вый вечер средь бабье­го лета,

люби­мая кни­га и лам­по­вый свет…

А где ж оно сча­стье, его раз­ве нету?

И что, неуже­ли и там его нет?..

***

Завер­шил­ся мой день, завер­шил­ся счаст­ли­во:

я уви­дел его – сына млад­ше­го сына.

Он ещё очень мал, он лишь кро­ха, комо­чек,

но уже так любим – дре­ва новый росто­чек.

***

Оран­же­вый сен­тябрь, и небо голу­бое,

и солн­це с высо­ты лас­ка­ет детво­ру…

Сни­мая свой наряд, вор­чит клён: «Что такое?

Я листья отдаю, оставь­те хоть кору…»

 ***

Осень – вре­мя моё, осень – яркий костёр,

крас­но-жёл­тая шаль на бор­до­вом!

Но насту­пит ноябрь, и при­дёт поло­тёр,

и сотрёт, и накро­ет лило­вым…

***

Я стал такой сен­ти­мен­таль­ный:

чуть что, и вот она – сле­за,

и импульс вро­де мини­маль­ный,

да вид­но слаб стал на гла­за…

Они, мгно­вен­но увлаж­ня­ясь,

все­гда высо­кое сле­дят,

но слёз чистей­ших не стес­ня­ясь,

я искрен­но­сти этой рад.

И счаст­лив, если вижу друж­бы,

люб­ви достой­ней­ший венец.

Ведь это нуж­но, очень нуж­но!

Как нор­мы преж­ней обра­зец.

***

Октябрь­ский ветер бушу­ет

и листья послед­ние рвет,

и жёл­тою крас­кой рису­ет,

и белую крас­ку зовёт.

 

Дере­вья же, вет­ру перечя,

наря­ды свои бере­гут,

и шеп­чут: ещё, мол, не вечер,

а слух о кон­чине раз­дут;

 

они ведь ещё так кра­си­вы,

они ведь теперь так муд­ры…

Но холо­ден день мол­ча­ли­вый,

и ночь раз­жи­га­ет кост­ры…

***

Я знаю, что туда доро­ги нет,

что запа­хи и крас­ки там иные:

ведь поза­ди так мно­го взрос­лых лет…

И там дере­вья вовсе не боль­шие…

Но вдруг пах­нёт отку­да-то род­ным,

вдруг заще­мит в гру­ди, в рай­оне серд­ца…

Как же хоте­лось поско­рее стать боль­шим,

и как же хочет­ся вер­нуть­ся в наше дет­ство!..

Чтоб раз­бу­дил маль­чиш­ку тёп­лый луч,

что­бы опя­та жда­ли на опуш­ке,

что­бы всплы­ва­ло солн­це из-за круч,

а ты в теле­ге едешь к дере­вуш­ке…

 

2021-й

***

Вес­на, как жен­щи­на, пома­нит,

теп­лом и солн­цем ода­рив,

но вдруг опять каприз­ной ста­нет,

да, вдруг совсем сер­ди­той ста­нет,

холод­ным взгля­дом ока­тив…

***

Я у откры­то­го окна

апрель­скую вби­раю бла­гость:

мне вете­рок весен­ний  в радость –

зимой насы­тил­ся спол­на…

Неча­ян­но он вско­лых­нул

вос­по­ми­на­нья о далё­ком,

совсем негром­ко, лишь намё­ком –

как ско­рый поезд про­мельк­нул…

Крыль­цо, дорож­ка… Поут­ру

парит зем­ля, гото­вясь к гряд­кам,

при­учен мамою к поряд­ку –

сад отды­ха­ет на вет­ру…

Но ско­ро ябло­ни опять

его укра­сят белым цве­том,

чтоб дол­го­ждан­ным тёп­лым летом

нас всех пло­да­ми уго­щать.

***

Во дво­ри­ке опять цве­тёт сирень –

опять вес­на! И это уте­ша­ет…

От обла­ков высо­ких полу­тень,

бежит, сколь­зя, и ско­ро уми­ра­ет…

***

Инкру­ста­ция жиз­ни – моза­и­ка:

уди­ви­тель­ный смаль­то­вый сон…

Но тяжё­лой стро­кою про­за­и­ка

свои ново­сти вновь шлёт Харон:

вот ещё один кубик пору­шен,

вот ещё одна плит­ка отби­та,

вот ещё один клю­чик осу­шен

и очаг в чьём-то доме поту­шен –

раз­ру­ша­ет­ся твердь моно­ли­та…

Зати­ра­ют­ся яркие крас­ки,

выстри­га­ют­ся кад­ри­ки плён­ки –

оста­ют­ся посмерт­ные мас­ки

да геном как наслед­ство ребён­ка…

 ***

Взыс­ку­ет празд­ни­ка душа,

всё жаж­дет пере­мен!..

Отнюдь не ради бары­ша –

обыч­но­сти вза­мен.

Уж так устро­ен чело­век,

живу­щий на Руси:

уста­лый, мыс­лит он побег –

ох гой его еси!

В сне­гах он бре­дит о ручьях,

в озноб – о тёп­лых днях,

в пожух­лых осе­нью сте­пях –

о пти­цах-сне­ги­рях…

 

2022-й

***

Этой ночью выпал белый снег,

белый-белый, мяг­кий и пуши­стый –

даже пти­цы лёг­кий роб­кий след

виден на нетро­ну­том и чистом

новом сне­ге в новом янва­ре…

Всё сна­ча­ла, всё ина­че будет:

све­жий ветер дует на дво­ре –

как сви­де­тель и вер­ши­тель судеб.

***

Какая нын­че чуд­ная зима:

по вече­рам кру­жит сне­жок лету­чий,

луна, выгля­ды­вая из-за тём­ной тучи,

нам осве­ща­ет путь домой одна…

А дом зовёт уют­ным све­том окон:

ещё не убра­ны в квар­ти­рах наших ёлки,

ещё сухие их топор­щат­ся игол­ки,

ещё стру­ит­ся сер­пан­ти­на локон…

***

Груст­ный сумрач­ный фев­раль

пла­чет сам и застав­ля­ет

пла­кать тех, кому так жаль,

что зима нас остав­ля­ет…

Что ухо­дит белиз­на

с крыш, с дорог и даже с неба…

Псы лишь рыщут допозд­на

в поис­ках теп­ла и хле­ба.

 

***

Когда змея в бес­силь­ной зло­бе

шипит и брыз­га­ет слю­ной,

не обра­щай вни­ма­нья, что­бы

не дать пора­до­вать­ся той,

что так ярит­ся, но без­зу­бо –

потра­ти­ла напрас­но яд…

Не гово­ри в ответ ей гру­бо –

она и так спол­за­ет в ад…

***

Вес­на шага­ет по зем­ле:
набух­ли поч­ки, воз­дух чистый –
он буд­то тает в полу­мгле
и даже буд­то сереб­рит­ся…
А рядом бро­дит нелю­бовь,
а рядом вновь ярит­ся зло­ба,
и льёт­ся-льёт­ся-льёт­ся кровь
от рук желез­ных русо­фо­ба.

Пред­пас­халь­ное

Пого­жий денёк весен­ний:

воз­дух про­зра­чен и чист,

дро­жат голу­бые тени,

из поч­ки про­клю­нул­ся лист –

ему пред­сто­ит рабо­та:

к солн­цу тянуть­ся ввысь…

Вели­кая суб­бо­та –

радуй­ся и молись!..

 

***
Под­ни­ми, обра­ти очи к небу –
ты дав­но уже так не смот­рел
и дав­но уже в поле том не был,
а ведь так побы­вать там хотел,
где всё так же ковыль сереб­рит­ся
и сви­стят ран­ним утром сур­ки…
Отто­го ль тебе ночью не спит­ся,
что вер­нуть­ся туда не с руки?..
Что бежишь в суе­те и загоне,
зате­ряв­шись меж серых домов…
Знай, что ждут зем­ля­ки на пер­роне,
и вагон в твоё дет­ство готов…

***

Юная соч­ная зелень,

милый каш­та­но­вый май…

Сила накоп­ле­на в теле –

рвёт­ся вес­ной через край.

Сно­ва дур­ма­нит ряби­на,

запа­хом манит сирень –

май­ский букет из кув­ши­на

бла­го­уха­ет весь день.

Веточ­ки вновь укры­ва­ет

белою пеной чубук…

Всё по весне ожи­ва­ет,

всё по весне рас­цве­та­ет –

ты посмот­ри-ка вокруг…

***

Музы­ка дорог, музы­ка небес –
вый­ду за порог и отправ­люсь в лес,
где весен­ней троп­кой в кущи углуб­люсь
и в листоч­ки роб­кие в коей раз влюб­люсь.
Милая при­ро­да нын­че не скром­на,
пря­та­ла до сро­ка свой наряд она.
А теперь гля­ди­те: белые цве­ты!
Толь­ко не сры­вай­те их до наго­ты.
Я и не сры­ваю – раду­юсь цве­там,
про­сто удив­ля­юсь кра­со­те и сам.

***

Снит­ся мне, что всё теряю,
снит­ся, что не успе­ваю…
И пред мамой вино­ват.
Снит­ся: сам себя ругаю
и, поту­пив­шись,  взды­хаю,
но опять не успе­ваю…
Сам себе совсем не рад.
Вдруг проснул­ся – и сия­юю:
это сон! Теперь-то знаю.
Но пред мамой вино­ват…

***

Горо­да, город­ки Рос­сии,
в вас живёт ещё та ста­ри­на,
по учеб­ни­кам что про­хо­ди­ли,
что наро­дом тво­им спа­се­на.
Дере­вян­ная Русь, церк­вуш­ки  –
из глу­бин, изнут­ри теп­ло­та,
был согре­тым кото­рой Пуш­кин.
Не отсю­да ль его широ­та?
Не отсю­да ль  чудес­ные сказ­ки,
Луко­мо­рье, зелё­ный дуб?
Был в нем след дере­вен­ской заквас­ки,
пото­му до сих пор и люб.

***
Вечер, поезд, раз­го­во­ры
поне­мно­гу обо всём…
И мель­ка­ют сема­фо­ры –
так живём мы: день за днём…

***

Мне этот мир так хочет­ся запом­нить,

запе­чат­леть и в крас­ках, и в сти­хах:

и пяти­сте­нок дере­вян­ный скром­ный,

и пали­сад­ник дедуш­кин в цве­тах,

и кон­ный двор, сто­я­щий на при­гор­ке,

и кру­чу-берег в ивах у реки,

отца в армей­ской ста­рой гим­на­стёр­ке,

и даль­не­го селе­нья огонь­ки…

***

Напом­нит запах вет­ра о зиме,

о пере­хо­де у жд-вок­за­ла –

о зем­ля­ках, бре­ду­щих в полу­тьме

с рабо­ты труд­ной, пото­му уста­лых…

Напом­нит запах ско­шен­ной тра­вы

о дет­ства днях счаст­ли­вых и бес­печ­ных,

куда доро­ги нет уже, увы,

а впе­ре­ди иная бес­ко­неч­ность.

Напом­нит запах…

***

Жёл­тые листья в июле:

ран­няя седи­на –

знать, и они хлеб­ну­ли

горюш­ка-то спол­на,

зна­чит, и их мота­ло,

рва­ло со всех вет­вей

и нако­нец доста­ло…

Всё как и у людей…