Твоя поэ­зия, мне гово­рят, груст­на,

а я дру­гой не верю и не знаю…

Но грусть все­гда, мне кажет­ся, свет­ла —

тос­ка чер­на, она под­во­дит к краю.

 

Грусть очи­ща­ет, как ни стран­но, лечит

и даже новой силы при­да­ёт.

Спа­си­бо, грусть, — с тобою чело­веч­ным

мир оста­ёт­ся. И живёт, живёт…

 

И — здрав­ствуй, грусть. Тебя я охра­няю,

ты — берег мой и тай­ный обра­зок.

И, вся­кий раз на вре­мя остав­ляя

тебя, я жду — раз­даст­ся вдруг зво­нок…

 

Точ­нее — зов, чуть слыш­ный и печаль­ный,

и вовсе не похо­жий на при­каз,

но он зву­чит немым напо­ми­на­ньем,

что жизнь одна — сего­дня и сей­час…

2005 г.